Poemas.

(...)
En las cuevas de los chopos,
justo debajo de la herida múltiple,
el poema vacila entre
el grito desgarrador del bebé,
o el cuerpo mutilado de la madre.


Así, el poema
se convierte de manera irreversible en
una zona agresiva para el pensamiento capital,
un largo aguijón de espuma irrenconciliable,
el ente más preciado.
(...)


Atrincherado X. (Extracto).







No vivimos a la intemperie
por amor al peligro
-aclara Wrongo-

sino porque no hemos sabido construir
nuevos hogares

Jorge Riechamnn. Rengo Wrongo.